olivianeil

Nom :  Réguigne, invention wagnérienne !

Que reste-t-i l de nos amours ?

Un blog de «  théo-sophie » !..Chaque matin, ouvrir et se laisser surprendre : Jean-Paul  II, Hüsserl , une critique sur Allociné…

Mon préféré :Rabindrana th Tagore :  « la femme , secret de la création »

« Si ma vie était une simple fleur ronde et petite et parfumée, je pourrais l’arracher de sa tige et la mettre sur tes cheveux. » 

Je préfère ce texte à celui de Camus dans «  la chute ».L’histoire d’un homme qui a tout perdu : réputation, amis, travail pour une femme qu’il a épousée et que,  tout compte fait, il n’aimait pas-

Juste parce-qu’il s’ennuyait !

Ces textes juxtaposés représentent le fil qui nous relie mais,  puisque tout cela n’est que virtuel …

Peut-être que,  moi aussi, je m’ennuyais !

Première connivence avec Camus : la radio nous annonce son décès et-inexplicablement-

 ( je n’ai que 9 ans !) j’en ai le cœur retourné !

En terminale, j’ai préparé avec délices un exposé sur Camus : communion d’âme qui ne s’est jamais démentie.

« Si ma vie était une simple pierre colorée, je pourrais la briser en cent morceaux et t’en faire un collier que tu porterais autour du cou » Tagore : je garde !

Nom : Joséphine Marie 1855-1888-1912 Bailleul

A eu le doigt coupé- afin de récupérer sa bague de grande valeur- par le  dénommé Lucien Désiré( né en  1862 ), alors qu’il exerçait le métier de fossoyeur dans la dite-commune. Ayant réagi  avec un cri de douleur :  «Ah, que vous me faites mal ! », elle lui dût un surcroit de vie.

Décrire la pièce.

La pièce est ronde.

Ecrire le texte : bête de sexe, sex-appeal.

Appelez-moi Juliette, larirette,larirette !

Larnaca.  Chypre. Grèce. Iles éoliennes. L’Atlantide.

Océan Atlantique .Fosses abyssales. Abyssinie.

Histoire de l’art. Art authentique. Cette œuvre est authentique ! Parlez-moi de l’authenticité de votre œuvre. J’en suis l’auteur, le narrateur, le passeur et le navigateur, l’historiographe et l’hagiographe.

Parlez-moi de graphologie car tout ceci dénote un caractère peu authentique !

Dans un carton tout rond, il y a des boules de Noël entrelacées comme des lacets qui évoquent les noëls passés du vieux domestique du tableau de Forbes qui me prend à la gorge et me fait retomber sur terre pour vous décrire une pièce carrée dont les coins s’éloignent à mesure pour ne plus représenter que des mots agencés comme un logo carré qui signifie : rien à cirer !

C’est une histoire de fous, d’escaliers et de portes, de façades déboitées et remboitées

 et de mots réagencés pour le seul plaisir de les dire !

 «Tu es venue pour un instant à mes côtés, et tu m’as fait sentir le grand mystère de la femme qui palpite au cœur même de la création.
C’est elle qui toujours retourne à Dieu les flots débordants de sa douceur ; elle est la beauté toujours fraîche et la jeunesse dans la nature ; elle danse dans les eaux courantes et chante dans la lumière du matin ; avec de bondissantes vagues elle étanche la soif de la terre ; et c’est en elle que l’Unique et l’Eternel s’est incarné pour jaillir en une joie qui ne peut plus se contraindre, et s’épanche dans la douleur de l’amour.»

"O femme tu n’es pas seulement le chef-d’œuvre de Dieu, tu es aussi celui des hommes : ceux-ci te parent de la beauté de leurs cœurs.
Les poètes tissent tes voilent avec les fils d’or de leur fantaisie ; les peintres immortalisent la forme de ton corps.
La mer donne ses perles, les mines leur or, les jardins d’été leurs fleurs pour t’embellir et te rendre plus précieuse.
Le désir de l’homme couvre de gloire ta jeunesse.
Tu es mi-femme et mi-rêve."

«Tes yeux m’interrogent, tristes, cherchant à pénétrer ma pensée; de même la lune voudrait connaître l’intérieur de l’océan.
J’ai mis à nu devant toi ma vie tout entière, sans en rien omettre ou dissimuler. C’est pourquoi tu ne me connais pas.
Si ma vie était une simple pierre colorée, je pourrais la briser en cent morceaux et t’en faire un collier que tu porterais autour du cou.
Si elle était simple fleur, ronde, et petite, et parfumée, je pourrais l’arracher de sa tige et la mettre sur tes cheveux.

Rabindranath Tagore

Le cœur battant, je t’avais mis la clé sur la serrure mais tu as franchi le seuil sans autorisation et tu as outrepassé les limites du respect de soi et des autres ; je ne te le pardonnerai  jamais !

Derrière la porte, tu me parles, derrière la porte, je rêve ;

Derrière la porte, nous entrevoyons le temps qui passe, derrière la porte, nous nous aimons !

Derrière la porte, il y a des vies, derrière la porte, il y a un escalier ;

Derrière la porte, tout s’arrête ;  derrière la porte il n’y a plus rien !

Derrière la porte : monter, descendre ; chercher, trouver !

Et ne plus savoir qu’attendre le désespoir qui s’enroule comme un collier de perles autour des barres de l’escalier qui monte vers nulle part, sans règles ni devenir, sans ascenseur et sans acteurs, sans chemins à parcourir, sans absolu à abolir, sans matière et sans objet que la porte et le désespoir qui monte dans l’escalier sans faire de bruit, sans déranger l’autre qui derrière la porte attend que l’on ouvre d’autres portes vers d’autres escaliers, au-delà d’autres portes…

Je te porterai au-delà du désespoir et ton désir sera le mien !

Derrière la porte, il y a quelqu’un qui attend comme je t’attends et qui parle sans le savoir d’autres vies, ailleurs, plus sombres, plus exaltées et plus douces, des vies amères comme un fruit, froides et blanches, absolues comme l’automne qui nous berce dans la langueur de la nostalgie d’autrefois qui dort dans le creux de ma main.

L’oiseau blessé chante malgré la douleur de savoir qu’il ne peut espérer autre chose que le vent sur ses ailes abîmées par le temps qui passe, glacial et étranger à sa propre tristesse car le temps n’existe pas et il n’y a rien au-delà du temps !

JE parrainerai le roi des tartines, à cause de la pouffiasse qui embrasse un forçat(sans cédille)sous sa mantille,  remisée sans garde-fou par un dément.

Seigneur, je t'aime;

Mais qu'est-ce que j'aime quand je t'aime?

Ce n'est pas la beauté d'un corps,

   ni le charme d'un temps,

ni l'éclair de la lumière,amical à mes yeux d'ici-bas,

ni les douces mélodies des cantilènes de tout mode,

ni la suave odeur des fleurs, des parfums, des aromates,

ni la manne ou le miel,

ni les membres accueillants aux étreintes de la chair,

ce n'est pas cela que j'aime quand j'aime mon Dieu.

Et pourtant, j'aime certaine lumière et certaine voix,

certain parfum et certain aliment et certaine étreinte

   quand j'aime mon Dieu:

lumière,voix, parfum, aliment, étreinte

de l'homme intérieur qui est en moi,

où brille pour mon âme ce que l'espace ne saisit pas,

où résonne ce que le temps rapace ne prend pas,

où s'exhale un parfum que le vent ne disperse pas,

où se savoure un mets que la voracité ne réduit pas,

où se noue une étreinte que la satiété ne desserre pas,

C'est cela que j'aime quand j'aime mon Dieu.

                         St Augustin d'Hippone